LA VOZ

Camina a diario
cada baldosa.
Siempre tan lenta,
siempre segura.
No es afecta
a hablar con nadie.
Pero si lo hace,
su voz es clara
y las palabras
bastante oscuras.

Me confunden sus certezas
y mis dudas se reafirman.

Con voz profunda
de vientos viejos
(cada tarde más serena,
cada noche algo más firme),
me llama a echarme entre sus brazos.

El amor que se envilece
y mi fuego que se apaga;
la traición, la indiferencia
y la gota que faltaba.
Todas son, a su manera,
nuevas cuentas que se suman
en mi ábaco escondido.
Es la arena que se escurre
por el cuello del reloj.

marcelo boetto
11 de octubre de 2004

LA CALLE MOJADA

Abrí una tarde la ventana
(fue aquel día demacrado
que extravió mi calendario).
La persiana gimió ausencia,
como el párpado herido
tras un sueño impenitente.

Miré la calle tan mojada,
pero yo no estaba allí
(y tampoco estabas vos).

Quizá llegué muy tarde.
Tal vez jamás estuve,
pero creo que es posible
que corriera por demás
y no vi cuando doblaste
en alguna bocacalle
con farolas relucientes,
con más brillo en su empedrado.

Era nube tu cintura
escurriéndose en mis manos
como aguas de verano.

Miré la calle tan mojada
y ya nunca te encontré.

(Y tampoco estaba yo)

Marcelo Boetto